... étais-je déjà moi-même ?





Une nouvelle fois, me voilà taguée par Vincent !

Quelques mots d’abord pour le long silence ayant séparé mon précédent billet de l'avant-dernier. Que dire pour me justifier… Que je n’avais plus vraiment de motivation ? Sans doute un peu. Que j’avais d’autres préoccupations ? Vraisemblablement cela.

Alors oui, il y a cette course effrénée du temps que je voudrais sans cesse maîtriser. Pestant contre la nécessité de devoir m’alimenter et dormir pour vivre. Râlant de me sentir tributaire des autres. Quelquefois seulement.

Quel bonheur finalement de faire partie de cette société où chacun d’entre nous est à la fois otage et décideur. De savoir que chacun d’entre nous, sans exception, peut peser sur un évènement, une décision, une opinion. Chacun est acteur. Chacun est libre d’agir. De penser. De choisir de vivre seul ou parmi les autres. Chacun est en perpétuelle évolution et peut changer. A tout âge.

Alors ?!

Alors je suis très contente de me retourner vers mes 23 ans et de vous dire qui j’étais et ce que je faisais à ce moment-là.

A 23 ans, en 1975 donc, j’étais une jeune maman. Ma vie avait radicalement changé avec l’arrivée d’un petit bonhomme dès 1974.

Un petit garçon né en présence de son papa. A la maternité de Creil, c’était une première ! Cela ne se pratiquait pas couramment encore. Le médecin accoucheur avait d’ailleurs dû pour cela me faire une ordonnance tel un mot d’excuse. « Veuillez autoriser la présence de Monsieur M. lors de l’accouchement de Madame M. »

C’était aussi le début de l’ASD (accouchement sans douleur) soi-disant beaucoup plus au point. Pour moi ce ne fut pas franchement une réussite puisque la douleur, intense, brutale était belle et bien là. Malgré les nombreuses naissances auxquelles j’avais assisté lors de mes stages en maternité, malgré une confiance totale en moi, la souffrance a été fort vive et m’a moi-même abasourdie ! Cependant mon gentil accoucheur a considéré que j’avais « raté mon accouchement » ! Peut-être eut-il fallu qu’il en fasse lui-même l’expérience avant d’oser porter une si terrible accusation ?!

Etrange souvenir que celui de cet homme si sûr de ses théories qu’il ne pouvait en aucun cas admettre s’être trompé ; quitte, pour cela, à accuser de sabotage une jeune maman toute fière pourtant de sa petite performance à elle… Car le petit exploit était bien vivant. Un beau petit garçon aux yeux bleu lumineux, un bleu que tout le personnel de la maternité est venu admirer tant il est rare qu’un enfant ait les yeux si clairs dès la naissance. Et ce petit bébé a même décidé d’entrer dans le monde de façon très originale : en éternuant plutôt qu’en criant. Pas un pleur, aucune envie de dormir non plus : un vrai petit extra-terrestre… et l’on voudrait me faire croire que j’avais raté mon accouchement ?!

Devenir mère, c'est-à-dire responsable d’un être ne comptant que sur moi au départ de son existence, a été quelque chose de tout à fait magique. Que le renouvellement de la vie puisse passer par moi tenait véritablement du miracle. C’est un sentiment absolument unique, indéfinissable. Sentiment identiquement reproduit par la suite lors de la naissance de mes deux autres enfants.

Bien sûr il y avait d’abord eu ce nouveau statut de femme mariée, dès mes études finies. Savez-vous messieurs que cela est une étape considérable que de passer de l’état de « Mademoiselle » à celui de « Madame » ?

J’ai d’ailleurs toujours regretté qu’il n’y ait jamais eu cette distinction pour vous les hommes ! Imaginez… Vous êtes « Damoiseau » ; Tout à coup, jeune « Mon Damoiseau », vous voilà promu « Monsieur ».

- Monsieur de qui ?

Parce qu’il est là le problème. L’astuce de l’emprise peut-être. Un homme se marie et rien ne change pour lui. Personne ne lui fera la demande de savoir comment s’appelait la jeune épousée avant.

- Monsieur est marié ? Félicitations ! Monsieur le Colonel et Madame. Monsieur le Docteur et Madame. Monsieur le Maire et Madame...

Avez-vous déjà entendu annoncer par un valet de pied :

- Madame la Concierge du Cabinet de la Commission de Neuilly et… Monsieur ?!

Non, n’est-ce pas !

- Ah, Mademoiselle est mariée ? Avant de féliciter Madame, il faudrait déjà savoir avec qui : Quel est son nouveau nom ? Quelle est la situation de son époux ? Ah, militaire de carrière ? J’aime pas la guerre ! Elle aurait pu choisir un médecin ou un banquier.

- Oui mais les militaires sont justement là pour protéger tout le monde. Pour préserver la paix. Pour qu’il n’y ait plus de guerre.

- Oui mais j’aime pas les gendarmes !

- Il n’est pas gendarme, il est dans l’Armée de l’Air !

- Ah, bien ; il est pilote de chasse alors ?

- Non, il travaille au sol, il veille à ce que les avions volent bien.

- J’aime bien les chasseurs mais j’aime pas les militaires ! C’est un principe.

Voilà ce qu’était le lot des femmes mariées, chers amis : une femme ne pouvait exister qu’à travers son mari ! Qu’on lui choisissait, si possible à sa place, intelligent, riche, bien installé dans la société des notables. Puisqu’une jeune fille n’était majeure qu’à 21 ans ! Comme les hommes bien sûr. Mais les femmes avaient encore besoin de l’autorisation de leur mari pour certains actes. Vous rendez-vous compte que 10 ans avant mes 23 ans seulement, en 1965, une femme devait parait-il avoir l’accord de son mari pour travailler !

La contraception ne fut autorisée qu’en 1967… Peut-être est-ce une des raisons tout à fait louables de partage enfin équitable des droits et des devoirs, qui fait que de nombreux couples ne se marient plus de nos jours.

Revenons en 1975 : année voyant l’apparition du divorce par consentement mutuel ET l’année où la loi Veil légalise l’interruption volontaire de grossesse !

- Et toi au fait, qu’est-ce que tu fais ?

- Je suis infirmière. Je suis mariée et j’ai un petit garçon.

- Tu travailles où ?

- En fait je travaillais dans un hôpital de l’Oise, dans un service de Chirurgie ; j’avais la responsabilité de 20 lits, dont la chambre de 5 enfants. Mais j’ai arrêté. J’ai fait un remplacement d’une directrice de crèche durant quelques mois et maintenant je prends un congé parental pour quelques années.

- Déjà ! Ton travail ne te manquera pas ?

- Je voudrais privilégier l’éducation de mes enfants et comme j’en voudrais plusieurs…

Cette année-là, nous venions juste de récupérer notre première télévision. En noir et blanc encore… l’ORTF venait de laisser la place aux 3 chaînes : TF1, Antenne 2 et FR 3… 1975, c’était l’année de l’apparition de Bernard Pivot et sa première émission d’Apostrophes.

Curieusement à cette période de ma vie, la politique ne m’intéressait pas encore. En tant qu’épouse de militaire de carrière, les prises de position étaient interdites ou se devaient d’être très réservées. Bien entendu. Pourtant je me souviens d’une réunion politique où j’étais allée à Mont de Marsan, lors de mes études et c’était pour Valery Giscard d’Estaing que je considérais plutôt du centre. (Tiens à ce sujet, saviez-vous que cet homme avait eu le bac, son double baccalauréat en philosophie et mathématiques à 15 ans ?!)

Je n’avais pas encore d’investissement dans la vie associative non plus. J’ignorais alors que je serai « parent d’élèves » engagée durant plus de… 20 ans !

A 23 ans, n’avais-je pour autant aucune expérience ?!

Au contraire ! Jugez-en :

Pour gagner mon argent de poche, dès 17 ans j’avais été monitrice de colonies de vacances. A Accous dans les Pyrénées (je ne pouvais évidemment pas deviner que Jean Lassalle ferait tant parler de ce petit village...). Et cela pendant plusieurs saisons.

Tenez, j’avais donné des cours de maths et d’allemand aussi… puis fait des gardes d’enfants (on ne parlait pas trop de baby-sitting encore).

A 19 ans, étudiante infirmière, j’avais effectué ma première nuit de garde dans le service de chirurgie de l’hôpital Layné de Mont de Marsan. Une nuit que je ne revivrai pour rien au monde et qui a cependant été déterminante. Mes meilleures copines fumaient toutes autour de moi. Moi pas. Il m’a suffi de devoir désencombrer durant des heures les expectorations d’un opéré du jour, un très gros fumeur, à qui l’on venait de faire une trachéotomie ; de me demander à tout instant si je n’allais pas le voir mourir étouffé sous mes yeux, pour me jurer de ne jamais toucher à la moindre cigarette ! Et de tout faire pour que chacun de mes enfants en fasse autant. Exemple terrifiant. Efficace. Radical.

Au sortir de l’école, le diplôme d’état tout frais en poche, je me suis vue proposer le choix entre trois postes : chirurgie, médecine ou salle d’op. Imagine-t-on pouvoir toujours le faire en cette période de crise !

A moins de 22 ans, moi petite infirmière encore sans grade, avec les pleins encouragements de ma surveillante, j’avais entrepris de restructurer mon service. En appliquant des cours encore tous flambants neufs. En particulier, convaincre les chirurgiens de ne plus utiliser les numéros sur les portes des chambres comme seule identité de leurs « malades »… Un beau combat dont je suis sortie victorieuse. Fièrement.

A 22 ans, j’avais vu mourir, sans qu’elle s’en aperçoive, ni moi non plus, une vieille dame de 98 ans arrivée pour fracture du col du fémur ! Pendant que je préparais une perfusion. Elle s’était endormie tout simplement.

J’avais également constaté le décès d’un homme, quelques instants après être rentré dans mon service un dimanche soir. Pour une intervention mineure le lendemain matin. Une mort tellement suspecte, qu’une enquête avait été demandée. Il est vrai que cet homme inanimé, entièrement cyanosé de la tête aux pieds, faisait craindre un empoisonnement plutôt qu’une crise cardiaque. Je le revois encore, allongé sur son lit non défait, en pyjama déjà, son livre tombé sur le visage comme s’il s’était assoupi en lisant. L’équipe de réanimation appelée à son chevet n’a pu le réanimer. Etrange mort dont je n’ai jamais su la cause.

Mais à 22 ans, j’ai fait quelque chose dont je suis encore très fière. En prenant simplement sa tension artérielle à une toute jeune fille de 14 ans -alors en observation dans mon service- j’ai réussi à me rendre compte que sa tension chutait vertigineusement. Elle faisait une hémorragie interne ! Alerté immédiatement, le chirurgien a pu intervenir à temps. L’ayant amenée pour douleurs abdominales, les parents étaient loin de se douter de la précocité de leur fille : ils pensaient à une appendicite… elle faisait une grossesse extra-utérine ! Sans doute lui ai-je sauvé la vie.

Oui, à 23 ans, j’avais déjà vécu !

A 21 ans, je m’étais mariée sans un sou de côté. Sans un meuble, sans rien d’autre que mon insouciance et mon optimisme.

A 23 ans, j’avais déjà découvert la joie du développement photo en laboratoire-maison. Avec mon mari nous avions fait un immense portrait en pied « grandeur nature » qui avait nécessité de calfeutrer toutes les fenêtres ; et obtenir ainsi une chambre noire de plusieurs mètres de profondeur. Aboutissant au mur au-dessus de la baignoire. Parce que c’était notre cuve à révélateur et que nous le passions sur le papier photographique tels des colleurs d’affiche : au balai. En 1975, j’étais déjà quelque peu folle...

Cette année-là, j’avais accepté de passer des journées entières d’attente dans un froid de… « canard » ! A juste regarder le ciel. Pour espérer voir sauter les parachutistes. Dont mon mari. Prudemment, je restais au sol. Et prudemment, je tenais mon fils avec un harnais, tant les hélices étaient proches.

Cette année-là nous avions notre deuxième Ami 6 break, de couleur verte je crois, à cette période. Nous en avons eu trois de couleurs différentes : grise, verte et rouge. Visiblement un choix progressivement plus mûr. J'avais acheté l'une d'entre elles toute seule d'ailleurs. Sans l'autorisation ni l'avis de mon mari.

En 1975, c’était toujours la mode des pattes d’ef. Et des minijupes !

A 23 ans, je ne savais pas ce que serait le reste de ma vie. Mais à 23 ans j’avais compris, je crois, ce qu’avoir des responsabilités voulait dire. Ce n’était pas une question d’argent ; pour l'avoir seulement. Ce n’était pas le paraître. C’était déjà bien... l’être !

Ce Tag risque de tomber comme un cheveu de Nicolas sur la soupe à Jean... ou Pierre ! Tellement j'ai pris du retard. Aussi je ne passe le potage qu'à celui qui aura envie d'en remettre une louche ! BGR peut-être ? Qu'il me semble ne pas avoir lu sur ce sujet...

A très bientôt !

... ou vivre pour lire ?!

                   Agatha Christie

Doublement taguée par Vincent et L'hérétique sur une chaîne initiée par Nemo (je crois), j'ai pris grand plaisir à répondre à ces questions !

1 – Plutôt corné ou marque page ?

Corner une page, il me semble l’avoir fait deux ou trois fois mais finalement je me sentais tellement honteuse que cela n’a pas duré. Il faut dire qu’un livre pour moi est un objet sacré et qu’en aucun cas je ne tiens à le souiller sciemment. (J’ai un livre de médecine qui a reçu un coup de cafetière un jour et son nouveau teint cireux m’a tellement choquée, que je le cache soigneusement au-dessous des autres.)

Alors j’ai deux solutions, trois en fait :

- Soit je me trouve un marque-page, un vrai de vrai, un beau et cher, acheté pour cela, ou que l’on m’a offert, que bien sûr je perds dès le livre suivant. Donc il me faut trouver n’importe quoi, du moment que cela n’abime pas le livre… Ce qui me tombe sous la main. Un élastique, un trombone, une feuille de bloc note, un ticket de bus, un mouchoir en papier ou même une fois une feuille de papier toilette ! Si, si j’ai osé. Et alors ?! Bien pliée en deux pour avoir plus de tenue, ce n’est que du papier après tout. A l’usage d'une purification du corps aussi noble que ce qui vous instruit ou vous divertit l’esprit non ?!

- Soit je retiens le numéro de la page mais franchement, ça va bien un temps, pour épater la galerie éventuellement ou pour me prouver que je ne suis pas encore trop gâteuse mais bon, d’ordinaire cette solution ne dure jamais bien longtemps !

- Parce que, je vais vous dire finalement, je m'interromps tellement souvent que la plupart du temps je ne prends pas le temps de marquer quoi que ce soit. Je me contente de chercher ma page au jugé de ce qu’il me semble avoir déjà lu et -croyez-moi ou pas- en général, je tombe juste « à une page près » ! Je vais encore vous dire pourquoi : je suppose que le livre est légèrement déformé à la dernière page lue, suffisamment pour s’y ouvrir tout seul… Il ne s'agit pas de hasard ici. Juste de physique. Déçu(e), hein ?!

2 – As-tu déjà reçu un livre en cadeau ?

Oh que oui et de toute ma famille ! Mes enfants en particulier. Ils savent que c’est pour moi toujours un plaisir. C’est aussi, et sans doute l’ont-ils deviné très tôt, que ce livre me rapproche d’eux. Chaque livre choisi par eux est comme une lettre de leur part. Ce sont des objets-liens qui nous relient au-delà de la distance et du temps. Les objets ne vieillissent pas aussi vite que nous. Les livres sont fidèles. Ils peuvent passer de mains en mains sans perdre de leur âme.

3 – Lis-tu dans ton bain ?

Certainement pas. Et qui me tournera les pages sans les mouiller ?! Et puis, je déteste prendre un bain de toute façon ; rien ne vaut une bonne douche revigorante.

4 – As-tu déjà pensé à écrire un livre ?

Oui ; deux même ! Je les écrirai sûrement. Les éditer aussi ? Cela, pas sûr. Le premier sera plutôt une réflexion sur les influences des personnes réelles et des personnes virtuelles, celles des livres justement, sur notre « construction ». Probablement la mienne. Le second est top secret. Si je vous dis le titre, vous saurez tout.

5 – Que penses-tu des séries de plusieurs tomes ?

Le plus grand bien ! Mon premier roman a été une révélation. Un roman policier en réalité qui m’a fait découvrir le personnage d’Hercule Poirot ; si je vous dis qu’il ne me manque que 4 tomes de tous les livres d’Agatha Christie (plus de 80), vous me croyez n’est-ce pas ?! C’est, je crois, la seule série presque entière que je possède. J’ai la chance de posséder une série me venant de mon grand-père maternel : 75 livres de la « collection Nelson », ancêtre du Livre de Poche (qui en compte en réalité plusieurs centaines) de Victor Hugo à Alexandre Dumas (le père, le fils et l’esprit des deux) en passant par Alphonse (j’adore ce prénom !) de Lamartine, Emile Souvestre (qui connaît encore ce breton ?!) ou encore Honoré de Balzac, Théophile Gautier et même Francisque Sarcey (un journaliste et critique des plus impertinents, homme remarquable et talentueux ; si vous ne le connaissez pas du tout je vous recommande de trouver absolument une parution du recueil « Le Siège de Paris ». Morceau choisi, la toute fin, écrite le dimanche 12 février 1871 : « … Si ce petit livre, en faisant connaître Paris à nos frères de Province, en leur donnant de nouveaux sujets de l’estimer, jusque dans ses erreurs, qui ne partent point d’un mauvais naturel, contribue, pour son humble part, à maintenir la concorde et la paix, je ne regretterai pas de l’avoir écrit. Il a été commencé, je ne dirai pas gaiement, mais avec une vive et franche allégresse, en des jours d’espérance et de fierté. Il s’est assombri peu à peu ; il s’achève au milieu des plus noirs présages. Tâchons de les écarter, et faisons chacun notre devoir, les yeux fixés sur cette devise de Paris, dont il faut faire celle de la France : Fluctuat nec mergitut. Balloté souvent, jamais englouti. »).

Ma mère possède tout le reste de la bibliothèque de mon grand-père. Pas mal de sélection du Reader’s Digest aussi, sélection d’extraits de magazines édités en kiosque à partir de 1922. C’est grâce à tous ces livres que j’étais heureuse de partir en vacances chez mes grand-parents. Parce que chez moi, ou à la bibliothèque municipale, j’avais déjà lu toute la bibliothèque rose, verte et rouge et or. Toute la série de la Comtesse de Ségur avait été lue et relue depuis belle lurette. Alors oui, j’aime les séries !

6 – As-tu un livre culte ?

Difficile de choisir, et à part « les dix petits nègres » qui serait mon livre révélateur d’une forme de lecture active, que décidément j’adore, je pense que -tout comme Florent encore- je vais vous citer… « le dictionnaire » ! Il faut dire que lorsque je suis rentrée en Internat dans un pensionnat tenu par des religieuses, j’ai dû me soumettre à la censure impitoyablement instaurée pour toutes, de la 6ème à la terminale, qui était que seul le dictionnaire était autorisé en salle d’étude. Vous pensez bien que j’en ai profité pour lire en toute impunité, au nez et à la barbe (si, si, il y en avait une qui avait quelque poil au menton) de mes gentilles geôlières, les pires horreurs pour une gamine de 11 ans. Images de luxure étalée (« le déjeuner sur l’herbe » de Manet par exemple ou certains Apollons bien musclés…). Mais aussi certains gros mots enfin révélés. Vous savez tous ces mots que l’on ne peut écrire qu’en lettres parcimonieusement choisies entre elles. C’était l’époque où je n’avais droit qu’au seul « mer…credi » !

Blague à part, le dictionnaire* est réellement le seul livre que je consulte sans cesse. Dictionnaire papier, et le Larousse seulement ! Plusieurs fois par jour. *(Au risque de décevoir mes admirateurs, c'est juste pour vérifier le sens d'un mot ou son orthographe mais surtout la conjugaison. Par habitude, je vais plus vite que sur Internet, c'est tout. Et puis, comme je suis assez nulle en géographie...)
 

7 – Rencontrer ou non l’auteur du livre ?

Ah oui, rencontrer l’auteur c’est important ! Il en est certains que j’irai voir par tous les temps et quelle que soit la longueur de la file d’attente. La preuve, pour Corinne Lepage, François Bayrou et Jean Lassalle, j’avais leur livre dans mon sac jusqu’à ce que je finisse par les rencontrer ! Ce n’est pas une façon de s’approprier l’auteur, de le manger en quelque sorte, que de demander une dédicace pour un livre que l’on a aimé. C’est se rendre compte par soi-même que l’on a bien compris l’esprit de ses écrits. Une simple confirmation de ce que l’on a pressenti de sa personnalité. Découvrir une écriture manuscrite, des mots choisis pour vous, selon le seul regard échangé peut-être, ou une petite phrase complice. Oui, rencontrer l’auteur est pour moi un vrai dessert. Celui qui vient couronner le festin d’une note délicate, parfaitement délectable.

La rencontre la plus marquante, réellement, a été celle de Bernard Pivot, un homme dont j’admire au plus haut point l’intelligence et l’humanisme. C’était à Nancy en 2005, le mercredi 15 septembre. Il y a quatre ans déjà ! J’aurais aimé pouvoir faire dédicacer un livre de Boris Cyrulnik ou de Marie-France Irigoyen. Un jour peut-être aurais-je cette chance.

8 – Aimes-tu parler de tes lectures ?

Il me semble que la longueur de mes commentaires en est la preuve ! Oui, j’aime partager. Et un livre plus que tout. Jusqu’à les prêter. Cependant, j’ai tellement de mal à récupérer les livres ainsi donnés, sous l’enthousiasme de la découverte et en toute confiance, que je me demande si je ne vais pas dorénavant m’abstenir de succomber à ce penchant naturel…

9 – Comment choisis-tu tes livres ?

Je n’ai aucune règle établie en ce domaine. Il suffit d’une information entendue ici ou là, me créant alors l’envie impérieuse de me procurer tel ou tel ouvrage, pour que je parte illico presto à sa quête. Je vais souvent en bibliothèque mais ai tellement de mal à rendre le livre lu s’il m’a plu, que finalement je préfère grandement l’acheter. Pas trop les moyens en ce moment. J'ai d'ailleurs un livre de François Bayrou en ma possession qui est toujours la propriété de la ville de Dax, que personne ne m'a encore réclamé, parce qu'ils n'ont en principe aucun livre politique. Mais qu'il va me falloir leur racheter loyalement en leur payant une amende. Je serai enfin tranquille. Quant aux lectures du Web, qui sont quasiment incessantes, je commence à mettre tout ce qui me plaît en favoris et souvent je finis par en imprimer beaucoup je l’avoue. Je ne devrais pas, je le sais ! C’est cependant trop tentant de pouvoir toucher les pages en même temps qu’en lire les lignes. Et puis j’aime quelquefois l’odeur de l’encre et du papier ! Je rassure toutefois les écolos : je n'ai pas imprimé les récentes chroniques de Corinne Lepage (400 pages !) promptement téléchargées ces jours-ci.

 10 – Aimes-tu relire ?

Oui, il m’arrive de relire certains romans policiers…parce que je ne me souviens parfois plus de l'intrigue ! J’ai d’ailleurs appris que François Bayrou le fait quelquefois lui aussi et surtout qu’il fait, tout comme moi, une chose que j’avais du mal à avouer : quand il achète le livre il faut que la fin lui plaise ! Extrait d’un article du JDD début septembre : Cet été, le président du Modem s’est aussi réfugié dans la lecture: "Je lis un polar par jour, j’en ai plein à la maison, vous pouvez les relire cinq ans après, vous ne vous souvenez de rien. Je lis des polars américains, je les achète par douzaines, il faut qu’ils finissent bien, alors je lis la dernière page. J’aime l’humour de Westlake ou la bonne vision de l’âme humaine d’Ed McBain." Des lectures plus utiles aussi: les discours de guerre de Churchill, "en anglais", tient-il à préciser, des livres d’économie et la dernière encyclique du pape, Caritas in veritate, "l’Amour dans la vérité", où Benoit XVI condamne le capitalisme financier. Bayrou a écrit, tous les jours – il ne sait pas ce qu’il en fera –, il a parlé avec des intellos, et il a eu une conversation, brève "parce qu’il est âgé", avec Maurice Allais, le Prix Nobel d’économie français.

Mais il y a une raison (grave à mes yeux !) pour laquelle je regarde systématiquement la dernière page de tout livre : il m’est arrivé une mésaventure au Qatar, il y a vingt ans déjà, qui m’a réellement traumatisée. Pour vous dire, hein ?! Mon mari avait récupéré toute une petite série de livres policiers, ou autres romans de gare, d’un français qui repartait en France. Ravie donc de trouver une telle lecture supplémentaire (le choix de la bibliothèque du centre culturel français n’était pas terrible), j’ai commencé la lecture d’un livre passionnant que j’ai lu d’affilée en quelques heures sans m’interrompre. Moi qui n’aime d’ordinaire pas trop la science-fiction, je dois reconnaître que ce livre-là m’avait vraiment tenu en haleine. Hélas… il manquait la dernière page ! Elle avait été arrachée ! Depuis, n’est-ce pas, je ne manque plus de vérifier. On ne sait jamais.

11 – Une lecture inavouable ?

Non, aucune, j’estime que tout est bon à lire ; à mon âge ça va. J’assume la lecture des pires bêtises. Je n’en achète évidemment pas, mais si je vois quelque chose d’idiot, de puéril, de moche ou de vulgaire, je suis tout à fait capable d’y jeter un œil quand même, en belle curieuse que je suis aussi !

12 – Des endroits préférés pour lire ?

Non, aucun, je lis partout, dans toutes les conditions. Assise, allongée, au calme, dans le vacarme, en voyage, à la plage, dans ma chambre ou dans le salon, partout. Télé allumée aussi bien. Enfants bruyants ou musique à proximité, peu m’importe. Si la lecture me plait, je fais abstraction de tout le reste s’il le faut. Ou j’écoute autre chose en même temps. N’oubliez pas Messieurs que les femmes savent (culturellement ou de façon innée ?) faire plusieurs tâches à la fois. Question d’organisation. On apprend vite. Une seule impossibilité : lire au soleil ! D’ailleurs Mesdames, protégez votre peau. Pas de soleil, pas de ride. Enfin, moins. Allez, on va dire : moins vite !

13 – Un livre idéal serait pour toi ?

Certains ouvrages m’ont arraché des larmes, forcément ils sont attachants et je voudrais qu’ils durent plus longtemps. Mais, d’un autre côté, ne lire qu’un seul livre, le croyant « idéal », ce serait me condamner à risquer de passer à côté d’une autre merveille. Au contraire j’aime lire vite pour découvrir autre chose.

14 – Lire et manger ?

Non, en général je mange très vite pour me remettre encore plus vite à la lecture. Il m'arrive tout de même de grignoter quelques petits gâteaux secs (surtout pas gras !) en lisant et buvant mon café, mais suffisamment loin du livre et de l'ordinateur. On ne sait jamais…

15 – Lecture en silence, en musique, peu importe ?

Comme dit précédemment, le bruit ne me gêne pas et ce serait plutôt signe de vie. La musique, les cris, les rires et même les pleurs sont pour moi normaux. Le silence complet n’est pas désagréable parfois (me tenir assise seule dans une cathédrale, quelle émotion !) mais pas essentiel. Certains silences peuvent même être assez pesants. Je crois que le bruit, c’est la vie ! La lecture aussi.

16 – Le Livre te tombe des mains, tu vas quand même jusqu’au bout ?

Permettez-moi de reprendre à mon compte les propos exacts de Florent. Ils sont miens aussi : « En général oui, même si mes yeux se ferment j'essaye de le terminer, j'ai déjà fait des nuits blanches à cause de ça... surtout que je ne regarde plus l'heure une fois que je suis immergé dedans. » Demandez à ma petite sœur qui avait la malchance de partager ma chambre… Je l’ai bien ennuyée avec ma lampe de poche, alors qu’elle-même ne peut dormir que dans le noir et le silence le plus total. Je lui en demande rétrospectivement bien pardon.

17 – L’auteur que tu regrettes de ne pas avoir lu ?

Je ne sais pas. Je vais déjà lire les auteurs qui m’attendent encore dans ma bibliothèque. Le livre de Jean-François Kahn entre autre (tiens encore comme Florent). Gros pavé que je n’ai pas eu le courage d’entamer me connaissant. Normalement, j’essaye de lire un livre d’affilée, même s’il est épais. Je pense à celui de Jean Lassalle qui m’a beaucoup plu et que j’ai lu d’un trait. Certains méritent réellement beaucoup plus de concentration. Tel est le livre de Corinne Lepage par exemple, que je relis attentivement, Internet branché prêt à m’aider de précisions supplémentaires, pour en comprendre mieux certains passages.

18 – Ton livre de chevet tout de suite ?

Aucun ! Avant de m’endormir je fais… des Sudoku. Et oui ! J’ai besoin aussi de ce jeu d’observation et de logique. Très révélateur de mon état d’esprit du moment d'ailleurs. S’il y a des ratures, il y a fort à parier qu’une préoccupation assez sérieuse est en cours…

Je ne vous dis évidemment pas l’état de la grille d’hier soir ! Vous ne pensiez quand même pas que je vais absolument tout vous dire, non ?

Et maintenant, j’aimerais beaucoup que Chantal, JF le démocrate, Philippe le Mécano et BGR nous disent quel est leur rapport aux livres. Peut-être que Françoise Blanche et Thierry P seraient également partants ? J’aurais beaucoup de plaisir à connaître leurs goûts dans ce domaine en tout cas.

A très bientôt !

Ah bon, c'est la France kon, qu'on M ?!

Bien qu’étant fervente adhérente du MoDem (ah bon, ça ne se voit pas ?!), je reçois sans honte la lettre d’information du PS.

Et c’est seulement aujourd’hui que je m’aperçois de l’énormité de leur slogan du WE à La Rochelle !

Mais bon sang de bon sang, qui est le gros malin qui leur a pondu ce truc !

Ne serait-ce pas un émissaire de là-haut, celui qui voit tout du balcon de ses talonnettes et se marre bien ?!

Mais bon sang de bon sang (Oui je sais, je me répète mais je n’aime pas les gros mots, même si certaines fois, comme aujourd’hui, cela me chatouille et me gratouille tellement la gorge que j’ai envie de réciter le chapelet tout entier des rimes en ouille !), pourquoi n’ont-ils pas vu, tous ces grotesques mammouths ensevelis dans leur glacier en fonte, qu’il suffit -pour ne pas être la risée de tous lorsque l’on enlève le M- de rajouter ici un simple L ?!

« La France que L’on aime » et le tour était joliment joué !

A très bientôt ! 
La canette au coup de sang...
(bleu-canard ?)